Ela pediu à mãe para pentear-lhe os cabelos. Menina moça
que era, há tempos já se cuidava sozinha, mas como a alma insistisse em voltar
a ser criança, entregou à mãe a escova e a cabeleira cacheada de um perfume
fresco de cabelos molhados para que a mãe desatasse o emaranhado de nós.
A filha sentou-se no colo da mãe, próximo ao seu corpo,
deixando-se ser cuidada, como quem nunca tivesse crescido. Enquanto a escova
deslizava, as mãos da mãe acariciavam além da cabeça crespa da filha,
acariciava o ego, sua alma. Sua criança estava ali, de volta à infância, como
se nunca o tempo tivesse passado, a filha ainda pequena ali pertinho, a um fio
de cabelo de distância, e, em suas madeixas a mãe percebia a força e o vigor a
se confundir com o próprio cabelo, agora já branco e frágil.
Cada nó desmanchado era um desatar de tensões em seu
coração, tragicamente enrolado em sentimentos e saudades de quando cada cacho
da pequena era embalado em maria-chiquinhas coloridas a lhe convidar para
brincar.
Os fios negros do cabelo da criança lembravam-lhe as
noites em que ela sonhara ser mãe de uma menina, um anjo barroco , com
cabelinhos de molas, um sonho agora real, bem ali entre escovas, cremes,
cuidados e cafunés.
Ao lembrar do sonho, agora tão vivo e concreto, a mãe
afagou com amor a cabeça da menina moça, cheirou, beijou, alisou bem os
cabelos. E, a cada escovada, massageava o seu próprio coração. Afetuoso afago
de uma mãe no cabelo de sua menina moça entregue ali, entre suas pernas, como
se a cada instante um novo parto a trouxesse novamente para bem junto dela,
para dentro de si.
Paula Belmino
